not my song not my words but my words to say here cuz i think you oughta know

avant de prendre le métro, je mets mon orange dans le main de mon camelot.

k

oui, mon camelot pour le journal metro…lui, il connais mon nom, moi, j’oublie toujours le sien. il vient du brésil, il est ici depuis six mois. il parle le portugais, l’espagnol, la français, l’anglais. il commence son jour à l’extérieur de la station vendôme à six heures du matin, jusqu’à 9h30. puis, ensuite la même jour, il travail du 12h à 15h. à double shift. pas de compensation pour les heures entre le travail. toujours souriant, il me donne mes quatre exemplaires de la journal. on parle de la météo, de la fait qu’il a vécu seulement l’hiver ici au québec, qu’il n’est pas si dure d’être dehors, debout, en donnant le journal à des gens parce qu’il s’habille chaudement.

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en effet, il faut que je l’avoue, j’aime…ce temps entre l’hiver et le printemps avec ses couleurs de terre, de brun, d’ocre-jaune, de rouge-brun. mais si tu n’es pas quelqu’un qui connaît le processus de l’avancement de l’été c’est comme si tu ne peux pas le croire. cette terre qui a l’air d’être morte, avec tous les arbres et leurs branches vides, les vielles herbes de l’année passée, l’entremêlement de la neige brune sale, le terre boueuse… que dans une ou deux semaines, il y aura une explosion de vert…

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